Ella;la que espera.

Ella está sentada,ya no ve pasar el tiempo,deja que sus cabellos morenos caigan al suelo.Ella continúa con la lectura de aquel libro que nadie sabe cuándo comenzó,pero del que lee repetidas veces,sin parar la misma página.Ella llora y ríe cada vez que lee,aunque sin pasar página,incluso sus lágrimas ya no mojan el papel.Sus dedos suaves,cada día a cierta hora,acarician las palabras suavemente,con delicadeza,mientras cierra los ojos.
Nadie se atreve a sacarla de allí,nadie apaga las luces ya,por pena,porque ya todos le tienen cariño,incluso observan sus diversos rituales mientras lee.Ella ya no come,no habla,no despega la mirada de su libro si no es para,cada vez que oye el ruido de algún motor,que pocas veces se aproxima,o cuando cree haber oído algo,asomarse a la ventana,abrirla de para en par,dejando el libro sobre la silla,dejar que todos admiren la belleza de la joven,de una joven,que con los años no crece,que años después,se mantenía bella,de la misma forma en que la encontraron allí por primera vez,buscando aquel libro y aquella silla,y de la que no se levantó nunca.Ella sonríe y vuelve a sentarse,ya no busca la página,la página se abre sólo para ella,y comienza a leer de nuevo,a saber hasta cuando,eso no lo sabe nadie.

Repetidas veces intentaron hablar con ella,preguntarle,y tan solo una vez respondió a una niña: <<Él volverá,lo dijo,lo repitió varias veces>>
Y nadie la volvió a ver,tan solo aquella noche,se repetía el sonido de aquel motor,una y otra vez,al igual que las palabras de él,en aquel libro.